⸺ privirii lui se stinge eventual. Simte apoi mai întâi mirosul—un amestec de parfum dulceag,
⸺ ca un strigăt de atenţie, părul blond deranjat într-un mod care nu părea voit—sau poate
⸺ rea ieftină sau de frumuseţea uşor şifonată. Privirea lui se opri preţ de o secundă pe
Răbdarea avea limite. Nu și a mea. Dar interesul... ah, interesul era o resursă finită, iar individu
foc, poate prea ars ca să mai emită lumină, dar cu siguranță cu suficient fum cât să se creadă
cât să nu stârnească râsul, dar nu și suficient de autentic ca să te facă să crezi că rolul lui
de asemenea un dosar. Al unui tip care-ți semăna izbitor. Doar că el n-a mai apucat să rupă
Continui să-l ascult. Sau, mai exact, să-l tolerez. Cuvintele îi curg greoi, ca și cum fiecare
„Bine punctat. Doar că ai uitat un detaliu: tu chiar acum vorbești într-o oglindă. Și dacă ai
posibilă. Pe unii îi mai sperie cuvintele învelite în catifea; pe mine nu mă mai sperie nici glonțul
cu o demnitate care nu cerea, ci impunea respect, se face auzită. Îmi întorc privirea spre ea
să o ducă. „Bună seara.” Răspund, iar tonul meu, deși rece, se modelează ușor, ca un metal