Russkiy Pryanik

　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Дряїl Ձ0ᵀᴴ
　　　　　　　　　　　　　　　　　　‘Ⲋhe wasn’t the kind you write love songs for.
　　　　　　　　　　　　　　　　　　Ⲋhe was the fire they wrote warnings about.’
　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　⸻ C̟հ̟მl̟l̟ε̟ղ̟ց̟ε̟ ⸻

　　　　　　　　　　　　　　　　　　　S̱he didn’t enter a room—she ignited it.
　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Frostbitten lips, a gaze like broken glass;
　　　　　　　　　　　　　　　　　the kind of face Dior would call feral refinement.
　　　　　　　　　　　　　　　　ᕼᥲɾρᥱɾ’⳽ ᙖᥲⱬᥲᥲɾ once wrote, “She does not wear red.
　　　　　　　　　　　　　She commands it.” But she’d rather bite roses than pose with them.

　　　　　　　　　　　　　　ꓓⳔⲀⲚⲀ➲[...] Так почему бы вам просто не стать собой хотя бы раз?
　　　　　　　　　　　　　　⸻⸻⸻⸻⸻⸻⸻⸻⸻⸻
　　　　　　　　　　　　　　Ⲙen loved her like a wildfire—for the thrill, never the aftermath.
　　　　　　　　　　　　　　　　　　　They kissed her with prayers in their teeth,
　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　half-fearing she’d burn them clean.
　　　　　　　　　　　　　 W͟h͟e͟n͟ s͟h͟e͟ s͟m͟i͟l͟e͟d͟, i͟t͟ w͟a͟s͟ a͟ s͟u͟n͟r͟i͟s͟e͟ t͟h͟a͟t͟ d͟i͟d͟n͟’t͟ w͟a͟r͟m͟ y͟o͟u͟ — i͟t͟ r͟e͟m͟i͟n͟d͟e͟d͟
　　　　　　　　　　　　　　　　　　　y͟o͟u͟ t͟h͟a͟t͟ y͟o͟u͟ w͟e͟r͟e͟ f͟r͟o͟z͟e͟n͟. Still, they stayed.
　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　‘Ⲃeauty like hers isn’t soft—it scorches.
　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　It’s the kind poets warned kings about.
　　　　　　　　　　　　　　⸻⸻⸻⸻⸻⸻⸻⸻⸻⸻
　　　　　　　　　　　　　　Жизнь слишком коротка, чтобы угодить всем! ➲[...]ⲔⲞⲄⲔⳘⲚⲞⳲⲀ